Spielt auf ihr Maschinen, das teuflische Lied
Ihr Bohrer tanzt los unter Pfiffen,
Ihr Mächte der Hölle, tötet und rächt
Euch selber in diesen schwarzen Stunden.
Hände, ach meine Hände
Werft ihre Ernte der Hölle zurück!
Solln die Maschinen heulen, von meinem Schweiß bespien –
zum Tod, zum Tod der Henker!
In lange Tage und Nächte geschleppt
Leben wir hier ohne Recht auf Dasein,
Doch die gefesselten Hände tun heimlich
Tun heimlich ihr Werk der Vernichtung.
Hände, ach meine Hände
Bereitet den Mördern die Ernte!
Solln die Maschinen heulen, van meinem Schweiß bespien-
Zum Tod, zum Tod der Henker!
Vergebens sollen die Flügel vom Boden abheben,
Absterben noch vor dem Plug die Motoren,
Und fliegen sie dennoch, so soll mein Verrat
Hinab in den Abgrund sie stürzen.
Hände, ach meine Hände
Werft ihre Ernte der Hölle zurück!
Solln die Maschinen heulen, van meinem Schweiß bespien-
Zum Tod, zum Tod der Henker!
(Neubrandenburg 1943)